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Flores en el aeropuerto

abril 17, 2012

En un escritorio trabajan
todas las comas del mundo – no las busques
en el aire al borde de la respiración.
Donde hubo paciencia no pidas pausas.

Esto es un ramo. Esto está dentro de un ramo.
Nunca había entrado a un aeropuerto con flores
ni a una ciudad. Disculpá si hablo demasiado,
no importa si por la boca o por el bouquet.

Y no me importa que tus defectos también se agolpen.
Sé del catalán que sedujo a la encargada de un hostel
hablando mal de vos.
Yo hace mucho que te conozco.

Noches que no ignoré la paja
puedo separarlas del trigo.
Seguro a nadie la venganza le parece
un medio de comunicación. El tiempo pasó.

Noches de escribir. Noches de paja.
Puedo separarlas de un hall de aeropuerto.
Ya encontrarle madurez a este proceso
sería un engaño. Sólo escolaricé a mi egoísmo.

Hice una balsa a golpes de mí mismo.
Visto entre aviones, el esfuerzo se diluye.
Pero existió. Existió y lo rescato.
Ahora, que estoy agitado, quizás no lo veas.

Pero aceptá este candidato
a último ramo de flores que te di.
Mañana ya no voy a correr como loco
ni siquiera para olvidar.