Una pared polaca

…………………………………………………A Federico Reggiani

 

Vi al ídolo del fútbol
desconsolado en el túnel.
Vi en su cara la locura
del que persigue la frustración
a cada paso. Vi al rey del fracaso
contento, relamido.
Y a sus soldados, confundidos
porque Alemania nos destrozó
sin arenga, sin nacionalismo:
una línea de polacos nos hizo
cuatro goles que ningún teutón
imaginaba.

Alicia en el País de las Maravillas (1)

Capítulo 1

CAYENDO EN LA CUEVA DEL CONEJO

 

Alicia empezaba a cansarse mucho de estar sentada con la hermana al lado del río y de no tener nada que hacer; una o dos veces había pispeado el libro que la hermana leía pero no tenía ni ilustraciones ni diálogos y “¿para qué sirve un libro”, pensaba Alicia, “que no tiene ni ilustraciones ni diálogos?”

La hija de Kant

Si en la tele todo son peleas, palos,
en las redes
todo son mimos, mensajes de amistad.
Miro tu foto. Pienso lo que sería
si subís la otra foto: un cambio de paradigma:
sale Facebook entra Woodstock, los pendejos
se matarían por gustarte. Yo no se la mostré a nadie.

Porque no hay nadie en el mundo que pueda
entender cuánto me gustás
y no por caballero guardo esa foto.
Quizás vos sí la difundiste. Tu amiga
esa que es tan juiciosa, esa
que parece la hija de Kant,
ya la habrá visto y te retó.
Seguro se la mostraste un día
para que te retara.

Pero miro esta otra foto, la de “perfil”: la de “todos”.
Labios en trompa, gestito,
que el mundo sepa que no tenés carácter
es tu actual juego, tu última ansiedad.
¿Te acordás lo de “sé que soy linda pero no soy vanidosa”?
Qué jugadora, seguro te lo creías.
Labios en trompa y debajo
los comentarios de los donjuanes,
la larga baba universitaria.
Se matan por gustarte. Siempre estuvieron y no dije nada.
Hoy algo diría, pero por suerte escribo poesía.

¿Escribo poesía para quién? Me río, y de repente
la veo a tu amiga entre los comentarios, esa:
la hija de Kant.
Amonestó moralmente a dos pendejos
que se pasaban en piropearte.
Te debe dar bronca, le dirías
que por favor no te espante a los chicos.

Me cae bien tu amiga.
El mundo tiene árbitro con ella
para rato. Y conmigo, ¿qué?
¿el mundo tiene poesía?
Qué va, si lo que escribo apenas lo lee
la gente insulsa
que vive en muros donde nadie
deja un lamento.

Bachero habla con los platos

Nunca supe cuidar.
No sé lo que es que una madre te persiga
por el camino secundario hasta la escuela porque si te descuidás
te vas a dejar
violar. Nunca quise
cuidar. Siento que no ayuda. No sé lo que es
que una madre te llame
desde el estudio de arquitectura y reclame
que en tu casa haya cero humedad, filtración cero, no soy
una madre. Tampoco tengo una amiga
que me cobre un alquiler y me diga
que mi vestuario anda mal. No gasto
en zapatillas de marca ni en zapatos
de garca, ni sé lo que es que te exprima
una amistad. A mí
nadie me envidia
ni me vigila
y en las casas de mis amigos
los amigos no alquilan y hay mucha
humedad. No sé lo que es
ser mujer. No sé lo que es
que entre mujeres
se castren.

Espías

Los espías, los agentes encubiertos y los distintos mecanismos para ocultar y robar información secreta fueron el sello de un pedazo del siglo XX. Hoy los países compiten entre sí por la exhibición más efectiva de sus patrimonios culturales. Los traductores hemos reemplazado a los espías. Aunque somos espías.